Вестфалин — человек в футляре
Слушать Вестфалин — человек в футляре
Текст Вестфалин — человек в футляре
Неравный бой, правда, с самим собой
Я — свечка без фитиля, я — выстрел, но холостой
Искры не высечь, нет речи о пожаре
Но наружу все рвётся человек в футляре
Под метроном взросла социофобия
Камертон дал начало Толи копии
Тотальной гегемонии безумия над принципом
Истории о том, как урождённый принцем
Падает ниц, как Люцифер у Мильтона
Фикция жизни циничной сомнительна
Дисфункция речи и цифр губительна
Но через признание пробую восстановить её
Наконец, хроматически, по полутонам
Хромая, стратегически не пресекая рубикона
Наперекор пишу я текст перед иконой
До сих пор тянущийся кривою асимптотой
Деструктива рост, нелюдимый год
Непроходимую реку не перейти вброд
Нужен антидот, паранойя растёт
Алко в ход пару — тройку недель напролёт
Но стоп, началась апатия
В ней с самозабвением Терентьева теряюсь я
В перипетии судьбы нитей по наитию
Переплелись все люди, тени и события
Я прячусь за стенами от социальных терзаний
Депрессия кромсает, вера не спасает
Сильный крен — судно дало течь
Потерь не счесть, но как суметь мне усмирить смерч?
Спасает музыка, зыбкая надежда
Соткана самим же, но вместо утешения —
Месяцы лишения, бродил отшельником
Людские отношения считал ошейником
Моя убогая натура доводит меня до сюра:
На себя же карикатура, путаю аппликатуру
Пошли кракелюры, я предаю единственного друга
По утрам теперь в зеркале смотрит Иуда
Не говорю ему: «Прости». Апатична совесть, и
С братством эгоцентризма аппетит не совместим
Здравствуй, рецидив — до эмпатии, быть может, стоит дорасти?
Любить — тебе не «до-ре-ми», но нету воли сил
Неравный бой, правда, с самим собой
Я — свечка без фитиля, я — выстрел, но холостой
Искры не высечь, нет речи о пожаре
Но наружу все рвётся человек в футляре
Дальше — узкая тропа, красные глаза
За самопознанием последует война
Пошли вопросы, дыбом встали волосы
Идут подряд черные полосы
Надо мною рок, и мой опустевший дом
Ставит мне в укор, что нету счастья в нем
Что нету чести той, и части я лишён
Тщеславный антигерой из пансионата Пинкертон
Теряю вожжи, мурашки по коже
Не жди меня, когда дожди, болен я до дрожи
Дожить бы до весны, до прекрасной до весны
А не ползти по серпантину сарациновых доктрин
Знаю, бремя времени можно сократить стократно
Но в темя выстрел — разве не напрасен?
Контрасты жизни красок, легко потеряться
Константа моих масок — страх появляться в массе?
Ставрос или стадо, Сигор или Содом?
Я — Дисмас или Гестас меж Иисусовым крестом?
Назарет, Енох, Вифлеем, Вавилон?
Нават, Вааса, Моисей, Авирон?
Волку из степи свести ли с жизнью счёты?
Снести ли портрет Гёте, сыскать Отчизны клочья?
Сломать клыки на фронте, открыть мещанству очи?
Погасить ли ему солнце, а смеяться ему смочь, а?
Приговорённому Бисетра встретить ли рассвет?
Постороннему суметь перед судом держать ответ?
Не разорвать им добра и зла вечный паритет
Я рапортую тет-а-тет — феноменов морали нет
Деревом павловским не заслонить стену мейрову
Абсурдом сартровским не стереть слово «верую»
Не замазать мерзость нигилизма Камю мерою
Не закатить Сизифу ношу неимоверную
Моё «Необходимое объяснение»
Стало утомительным явлением, но скажу в конце:
Как крови не вытечь из капилляров
Так не выйти человеку из своего футляра
