Автор: Mr. Strange

По моей незасохшей руке Пробирается тихо память, По моей незастывшей реке Проплывает тихонько птица, По моей неубитой душе Плачет скорбно

слишком поздно собираются в стаи осколки ярких пузырьков чтобы врубиться в печальное лето и летели, благодарные ветру не видя даже

Невыносима справедливость конца двадцатого века, Где каждое быдло мнит себя человеком, А у меня одно богатство: нищета и позор, Я

Я попал в спектакль Где все вокруг против Я не верю ни одному их жесту Истина в алкоголе или всё

Не могу сказать тебе точно, когда я хочу Когда я люблю Зачем тебе помнить все слова, которые в Бреду я

Смех ребёнка увы так май! Теплы дороги, И кем ты станешь — выбирай… Нам остаётся подполье, А нам — дешёвая

Гордость напряжённых скул. Мир людей во мне сжался и уснул. Не было стен, не было слов Лишь стон… Я так

Летели к черту облака с большой скоростью Я знал, что должно случиться осенью: Глаза и волосы мои выцветут, А твои

Когда напишут, что в песнях своих никогда не умру, Как змея с тремя головами мне скажет, насколько я труп. Шлифуя

У моей вины нет повода. Как бушует май за окнами… Не найти б в крови у мальчика, Но мной чужие