Kollegah — Highspeed

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Ah!
Laid-back! Ich genieß’ den Suitekomfort
Ja, ich chille wieder in ‘ner Suite, kommt vor
Dope wie’n Speedlabor, während du wartest, dass du chartest
Und sagst, dass der Untergrund hart ist wie bei Streetball-Courts
Ey, deine Mum besucht mich im pinken Satinkleid
Mit Strapse und Heels, sie kommt frisch von der Arbeit
Die Hoe zieht mir den seidenen Umhang vom Rücken
Mit einer Anmut als wollte sie ein Kunstwerk enthüll’n
Die Nutte will küssen (eh-eh)
Doch hat sich unverzüglich für den rundum bestückten Player runterzubücken
Zu blasen und im Anschluss dann den Samen zu schlucken
Lange Rede, kurzer Sinn: deine Mum ist ‘ne Nutte!
Sie ist dem Boss verfall’n
Wie das Rücktauschrecht des Baseballschlägers, mit dem ich deinen Kopf zermatsche
Weil da dann der Kopf mit dranhängt, doch wozu Negativität?
Ich zweckentfremde das Teil einfach zum Baseballspielen geh’n
Ey, der mordbereite G lässt die Porschereifen quietschen
Im Handschuhfach statt Fahrpapier mein Walthermagazin
Dreht Runden durch Monaco mit dreihundert auf dem Tacho
Und gewinnt gänzlich ungewollt den Formel-1-Grand-Prix
Filmreife Szenen, ich cruis’ im Großstadtbezirk
Mit den Silberpfeil’n im Rücken wie ein toter Vampir
Ich bin auf Highspeed, Highspeed
Ich bin auf Highspeed, Highspeed, Highspeed, Highspeed
Ah! Lästert nur weiter, dass ich eure Mums in Krankenhäuser fick’
Von ‘nem viel größeren Skandal spricht ihr ganzen Heuchler nicht
Denn statt Pfand zu sammeln, raucht MOK mit sein’n Junkiefreunden Spliffs
Dieser alte Mann ist fauler als das Money-Boy-Gebiss
Jo, ich seh’ mich um, keiner auf mei’m Level hier – voll die Opfer!
Bigbossplayer wie ein Metal-Gear-Solid-Zocker
Penetrier’ Olli Pochers Maul mit dem Schrotgunlauf
Und drück’ ich ab, sieht der Kopf von dem Lauch wie ein Donut aus
Ich komm’ zu dir, dann wird deine Mutter penetriert
Und du sagst bloß: «Der hat wirklich so viel Muskeln wie es wirkt in den Videoclips und so
Boss, was machst du, wenn du meine Mum gefickt hast?» Ich schieß’ dich mit Maschin’npistolen tot
Ich bin phänomenal wie mein Enzo Ferrari
Doch posier’ gönnerhaft für Selfies mit paar Fans vor ‘ner Party
Denn ich bin trotz des ganzen Hypes da draußen lässig
Und bleibe auf dem Teppich wie’n vom Wein getropfter Fleck, Kid
Ey, der mordbereite G lässt die Porschereifen quietschen
Im Handschuhfach statt Fahrpapier mein Walthermagazin
Dreht Runden durch Monaco mit dreihundert auf dem Tacho
Und gewinnt gänzlich ungewollt den Formel-1-Grand-Prix
Filmreife Szenen, ich cruis’ im Großstadtbezirk
Mit den Silberpfeil’n im Rücken wie ein toter Vampir
Ich bin auf Highspeed, Highspeed
Ich bin auf Highspeed, Highspeed, Highspeed, Highspeed