25/17 — Игрок

30 октября, 2020 Mr. Strange

Молодому, голодному, худому, бледному, как поганка
Где-то в районе Таганки говорила цыганка:
«Вижу, малолеткой ты в казённом доме был
И та, которую ты любил, не дождалась
Вижу, с детства ненавидел власть
Отец погиб там, где снег, морозы
Визжит пила, мать спилась»
Молодому, голодному, худому, бледному, как поганка
Где-то в районе Таганки нагадала цыганка
Счастье, жену, детей, дом, полная чаша, но предупредила:
«Выбор есть — не спеши, решай:
Жить скромно, законопослушно, долго
Или риск, азарт, фарт и в любой момент
Разбиться всё может на осколки»

Карта ляжет, как ей скажут
И что б ни решили люди, всё будет так как будет
Карта ляжет, как ей скажут
И что б ни решили люди, всё будет так как будет

Азарт есть всегда, не всегда есть фарт
Я прав, мистер Главный Мастер?
Впал в ступор, на лбу испарина
Взгляд в упор. «Ну что же ты, старина?»
Сам себе шептал в укор
Над зелёным сукном ставя на кон
Породистых сук, дом, авто
Пряча испуг, предательство слуг
Тех, что кормил с рук. И ты, Брут, брат, друг
Игрок попал в силок
Без сил вспомнил, как сам так начинал
Перед глазами поплыл стол
Жена, дочь, сын, я вас проиграл
И свою жизнь заложил
Слово дал, теперь отвечать
Не повернуть стрелки вспять на циферблате
Хоть ты порви все жилы

На шее хомут, губы рвут удила
Демоны, бесы тянут в омут
Мил человек, скажи, почему птицы молчат
Собаки воют, кого сегодня хоронят?